de que puedo escribir... nada mas que de geometrías abstrusas, sinsentido, brújulas desiertas que a nadie más puede interesar. pero eso a mi no me importa. ardo en medio de mis paupérrimas itinerancias. deseo. soy un remoto incidente de carretera. no se nada de como actuar o como reaccionar ante vendavales de arena, oleadas de hastío, desmoronamientos de sentido. no se de mis pupilas. siento el vertigo de una hoja cayendo. la solicitud del tiempo es respirar y arder, como una cruzada de jinetes decapitados.

el máximo momento de felicidad es un crujir de tablas bajo tus pies, en el bajel de las ideas, en la embarcacion de los desterrados. leer algo en el metro. salir a la superficie. arrugarse bajo el sol. cruzar corriendo en diagonal hasta la vereda de enfrente. escuchar el crujir de los puentes que atraviesan las nulas posibilidades. la historia de un viaje privado. las mucamas entrando a tu habitación con toallas tibias y una aspirina para la resaca. los wolkvagen circulando ahi abajo, como orugas, que algun dia seran mariposas.